Phrolova

Le public fut englouti par la performance. Certains restèrent figés, d'autres tremblèrent, balayés tels les roseaux au cœur de la tempête. Dans l'obscurité, d'innombrables regards étaient fixés sur cette silhouette solitaire, aussi délicate que puissante, tous hypnotisés par les mouvements de ses bras, comme des notes perdues dans une élégie frénétique improvisée. Les mélodies presto bouillonnantes embrasèrent les désirs ardents dans leur poitrine. Les émotions refoulées éclatèrent. Perte de contrôle totale. Impossibles à contenir. Ils suffoquaient alors que la musique allait crescendo, entraînés jusqu'aux confins de leur raison à ses côtés. Au bord du gouffre, au-dessus d'un abîme béant, ils aspiraient aux fleurs mêlées de destruction et de renaissance. Mais juste avant le saut, la cheffe d'orchestre immobilisa ses bras sous les projecteurs. La musique s'arrêta si soudainement que c'en était presque cruel. Elle se tint là, sans bouger, comme une statue, haletante. La dernière attache de la raison qui la retenait venait de lâcher, libérant une vague d'émotion où elle dériva seule. Le regard fixé au plafond, elle ne baissa pas une fois les yeux pour croiser le public un peu plus bas. Était-ce la fin ? Silencieuse. Perturbée. Perdue. Confus, le public commença à partir. Mais avant d'arriver à la sortie, la musique reprit, tel un écho du passé. Elle reprit doucement vie dans leur crâne, dans une boucle infinie, encore plus captivante que lors de la première écoute, éveillant et amplifiant la folie qui emplissait le cœur de chacun. Les jours heureux, les gens sortaient avec un sourire aux lèvres, embrassant un lendemain prometteur alors qu'ils buvaient le chant pourpre. En des temps plus sombres, la chanson noircie était la goutte de trop qui les menait aux fenêtres surélevées sans la moindre hésitation. Elle se moquait pas mal de la couleur que pouvait vêtir sa musique aux yeux des autres. Elle continua simplement à balancer ses bras à travers le cycle du temps. Et tous ceux qui se tenaient dans la salle ne se demandèrent jamais où la musique allait les mener. Une multitude de fois, la créatrice de ces mélodies à la fois chaleureuses et tristes se tint sur cette scène, mais personne ne se demanda jamais ce qui la forçait à rester là. S'agissait-il d'un art, de colère, de chagrin pour un amour à jamais enterré ?

La salle écarlate était souvent vide, ses seuls occupants étant les drapeaux des inquisiteurs qui flottaient dans le vent glacial. Parmi eux, si le drapeau représentant le lycoris était décoloré par le temps, il restait obstinément à sa place et ne tombait jamais. Comme la plupart des membres des Fractsidus s'en rappellent, les inquisiteurs vont et viennent comme des ombres, très peu traînent ici. Mais elle était la plus insaisissable de tous. Le drapeau était la seule marque de son existence. Elle avait abandonné tout ce qu'un inquisiteur voudrait s'approprier : aucun bien dans sa pièce, aucun mot inutile. Elle n'appartenait pas à ce lieu. Le silence distant la rendait quasiment invisible, mais chaque fois que l'idée que les Fractsidus puissent se passer d'elle (et d'elle des Fractsidus) surgissait, le lycoris émergeait silencieusement de l'obscurité alors qu'on ne l'attendait pas. Telle une fleur pointue, elle transperçait le cœur de l'ennemi, remplissait sa mission avant de disparaître une nouvelle fois. Rien ne semblait l'intéresser ici. Peu connaissaient les raisons de son adhésion. Il n'y avait qu'un endroit dans les Fractsidus où ses pas étaient liés. Il lui arrivait de monter occasionnellement dans les étages supérieurs du laboratoire pour observer en silence les développements de l'intégration humaine à partir de la chair et des membres des Tacets Discords, ou encore l'avancée de la technologie d'Overclocking. Elle observait le désir ardent qui animait celles et ceux qui recherchaient activement l'évolution, leur lutte pour la renaissance. Leurs cris face au succès, leurs lamentations face à l'échec. Comme si elle voyait plus au-delà. À d'autres moments, elle apparaissait tel un fantôme au milieu de la nuit noire, portant une lampe comme si elle était en quête des derniers résultats de recherche. Mais aucune page ne semblait l'intéresser, comme si tout n'était que déception pour elle. Ceux qui assistaient à cette scène restaient circonspects, se demandant ce qu'elle cherchait réellement à accomplir.

Lorsque la vie devient éternelle, quel chemin faut-il emprunter dans ce monde ? Elle ignorait la réponse. Le vide et la grandeur sans précédent de l'existence la déboussolaient. Finalement, elle choisit de fermer les yeux et de laisser la musique parler pour elle : des notes indomptées jaillirent toute sa solitude, sa tristesse et sa rage, se moquant de savoir où et quand elles tomberaient. Le génie fou avait gagné en réputation, mais son obstination n'était que plus renforcée. Elle survécut à tous les éloges et à toutes les insultes, assistant aux mêmes scènes et entendant les mêmes remarques à longueur de temps. Avec le temps, elle se retrouva seule, jusqu'à ce qu'elle comprenne que sa recherche de dépendance était futile. Les moments précieux s'estompèrent et seuls ceux qui étaient forcés de rester supportaient la douleur. Petit à petit, son esprit s'éclaircit. Puis il s'endurcit. Elle se coupa du reste du monde, insensible au moindre sentiment. Elle partit, seule, ignorant la foule sous la scène, sans voir le monde au-delà. Elle ne chercha pas à changer de nom pour se cacher, se moquant éperdument des spéculations et des questions à son égard. Chacun percevait son âge physique, mais peu devinaient l'âge de son âme. Elle aurait pu errer tel un fantôme, sans but, mais ce qui se produisit lors de cette unique performance donna un sens à sa vie. Lorsqu'elle le réalisa, le temps qui lui était insupportable passa en un instant, comme si toute sa vie s'était condensée. Elle chercha désespérément tout ce qui lui restait à comprendre, en quête de talents qui brilleraient au fil du temps. Si pour les gens, elle devenait leur plus grand espoir, elle serait ravie de satisfaire leur curiosité. Au fil des âges, elle se soumit à des expériences, subissant sa propre décomposition puis sa renaissance. La douleur lui permettait de rester ancrée dans la réalité. Pourtant, elle ne parvenait pas à saisir le passé à travers la souffrance. Aucune tentative n'était trop insupportable, car la douleur finissait par disparaître. Mais alors, pourquoi avait-elle l'impression que les murs se refermaient sur elle ? Pourquoi son chemin infini ressemble-t-il désormais à un nœud qui se resserre ? N'était-ce pas le chemin à suivre pour avancer ? Elle plaça ses doigts dans les fentes étroites, désespérée de trouver une sortie.

Les statues anciennes étaient particulièrement précieuses et difficiles à se procurer car leurs matériaux étaient uniques et le savoir-faire requis pour leur création, extraordinaire. Pourtant, plus un trésor était convoité, plus il risquait d'être détruit. Tout ce qui semblait accidentel avait une part d'inévitabilité, comme si les tendances autodestructrices de leurs propriétaires scellaient leur destin. Cette statue tomba accidentellement du haut du placard un beau jour, se brisant en mille morceaux éparpillés sur le sol. Elle avait été créée il y a bien longtemps. Désormais, elle était la seule à se souvenir de son aspect d'origine. Bien décidée à la restaurer, elle prit le temps de recoller les morceaux avec minutie. Elle commença par l'intérieur, rassemblant des dizaines de milliers de morceaux à partir de son souvenir de la statue. Elle trouva dans cette tâche qui demandait une extrême concentration un apaisement et un épanouissement dans son cœur jusque-là vide. Alors qu'elle s'affairait à cette tâche, le monde parvint à trouver une forme d'harmonie. Mais lorsqu'elle ralentissait, le monde autour d'elle semblait s'accélérer. Avant même qu'elle ne s'en aperçoive, elle avait reconstitué la quasi-totalité de la statue. Elle pouvait désormais fonctionner et bouger comme avant. Mais cela ne suffisait pas, loin de là. La beauté de son extérieur était un élément à part entière de la statue. Le moindre ajustement, la moindre action répondait à sa détermination à atteindre la perfection en tout point, intérieur comme extérieur. La victoire semblait à la fois proche et lointaine. Chaque fois qu'elle terminait une section, une nouvelle pâtissait du poids du temps. Il y aurait toujours des fissures. Elle poursuivit ses efforts, plaçant chaque pièce à sa place, encore et encore. Plus elle s'impatientait de voir le résultat final, plus les pièces semblaient s'éparpiller. Elle avait observé la statue trop longtemps et les innombrables craquelures à sa surface ressemblaient à d'innombrables sourires, qui se moquaient de sa quête de perfection. Elles lui rappelaient que l'écart entre l'imaginaire et la réalité existerait toujours, qu'elle se donnait du mal pour une futilité éternelle. Elle avait observé la statue trop longtemps si bien que les craquelures lui rappelaient qu'il y avait encore beaucoup à faire. Cette imperfection faisait déjà partie de la statue. Les craquelures qui dépassaient la perfection étaient devenues, à un moment donné, des fissures parfaites.

Elle leva les yeux vers le ciel. Il était bleu. Mais dans son souvenir, il était rouge foncé. Elle passa par-dessus la clôture en quête de quelque chose, tandis que les voix qui résonnaient autour d'elle la retenaient. « Tu as fait un mauvais rêve, » dirent-elles. Tout ça n'était donc qu'un rêve... Tels les nuages fuyants dans le ciel, sa robe blanche glissait sur les prairies, en direction de la ville. Comme d'habitude, le soleil se leva et en ville, jour après jour, les mêmes fumées de cheminées et les mêmes rires se répandaient... Jour après jour, l'ordinaire s'installa en elle, avec un sentiment de stagnation. Sa musique n'évoluait plus, et les pensées des gens ne s'adaptaient plus au changement. Jour après jour... Depuis combien de temps personne ne s'est aventuré au-delà des confins de la ville ? D'où venait la nourriture ? Comment ont-ils géré les provisions infinies des besoins quotidiens ? Telles étaient les questions qui lui trottaient dans la tête tandis qu'elle s'éloignait. Lorsqu'elle arriva aux abords de la ville, elle remarqua une silhouette rouge qui se tenait devant une brume vaporeuse. Elle avait attendu longtemps son arrivée. Son instinct lui disait de ne pas s'en approcher, mais elle tendit tout de même la main et la plaça dans la sienne pour n'y saisir qu'une poignée de sang. Le ciel était finalement rouge foncé. Elle n'était plus qu'un corps en décomposition, avec un seul œil, couverte de fleurs rouges, impossible de bouger ou de se débattre. Pourquoi n'était-elle pas morte ? Elle observa le ciel cendré, et tenta involontairement de saisir la terre rouge boueuse. La vision limitée, ses doigts réapparurent. La mort des autres avait permis sa renaissance, leur Réverbération se condensant dans son œil droit. C'est seulement lorsqu'elle trouva le courage de quitter la ville et d'affronter la réalité que « l'au-delà » qui l'enveloppait se retira au plus profond de son cœur. Les fleurs rouges tremblèrent et tombèrent, révélant sa nouvelle peau. Les échos des rires n'avaient pas encore disparu. Elle avait vécu un très long rêve, un beau rêve conféré par « l'au-delà ». Mais qui peut affirmer que les rêves ne peuvent devenir réalité ? Elle leva les yeux vers le ciel. Le ciel était d'un bleu éclatant à présent. La stagnation éternelle et la brume avaient disparu. Le nouvel « au-delà » qu'elle avait inlassablement recréé était là, identique à celui qui lui avait eté légué dans son cœur. Les gens appelaient encore son nom. Et cette fois, elle allait pouvoir les embrasser pour de vrai.